第35章 烟骨噬魂·老参客

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然后，他挪开了视线，浑浊的目光投向风雪更深处，那片被铅灰色云层和惨白纸山压得透不过气的老林深处。他伸出那只拄着藤棍的手，没看我，只是用棍头，朝着西北方向，极其缓慢、却又无比笃定地……点了点。

接着，他佝偻着背，转过身。破皮袄的下摆扫过雪地，留下浅浅的印子。他拄着藤棍，深一脚浅一脚，踩着厚厚的积雪，朝着他刚才指点的西北方向，慢吞吞地走了。

“吧嗒…吧嗒…”

脚步声又沉又缓，渐渐被风雪声盖住。

那口凝而不散的灰白烟柱，还固执地悬在半空，笔直地捅在那片收缩扭曲的纸山天幕漩涡中心。

直到那老跑山客佝偻的背影彻底消失在风雪里。

“噗。”

一声轻响。

像是烧尽的灯芯最后爆开的一点火星。

那根笔直的烟柱，散了。

被它捅着的纸山天幕，猛地一“松”。那只疯狂旋转的漩涡之眼，缓缓停止了搅动。粘稠的黑暗深处，似乎有什么东西，不甘地、怨毒地……低吼了一声。

随即，那片覆盖了整个天穹的惨白，如同退潮般，无声无息地向上收拢、变淡……几个呼吸间，便重新隐没于铅灰色的厚重云层之后，仿佛从未出现过。

风雪重新灌满了耳朵，呜呜咽咽。

压在心口和魂儿上的那座冰山，骤然消失。我瘫在雪泥里，像条被扔上岸的鱼，大口大口地喘着粗气，每一次吸气都带着冰碴子的刺痛和劫后余生的虚脱。冷汗已经浸透了里衣，被风一吹，冷得刺骨。

左肩的烟锅骨臂依旧死沉冰冷，但刚才那股被纸山天幕“注视”时几乎冻结的感觉消失了。乌木杆身裂纹里蛰伏的黑红光泽，似乎也随着头顶威胁的消失而彻底沉寂下去。只是那黄铜烟锅头，嵌在骨肉里的地方，传来一阵阵迟来的、钻心的胀痛。

老跑山客……爷爷的烟……西北方向……

脑子里乱成一锅粥。那口笔直的烟柱捅破纸山的一幕，像烧红的烙铁，烫在记忆里。他最后那一眼，那浑浊眼底一闪而过的针尖般的光，还有那藤棍指向西北的一戳……

不是幻觉！

我挣扎着，用还能动的右臂和右腿，在冰冷的雪泥里艰难地撑起身体。左肩的剧痛牵扯着全身，每一次用力都像在撕裂伤口。目光死死地投向西北——风雪更大了，老林深处一片混沌的灰暗，像一张择人而噬的巨口。

那老跑山客消失的方向。

心口那块阴磷石，依旧死沉冰冷，像个冰疙瘩。

去哪？

回家？那纸糊的村子？

荒野？等着冻成冰棍，或者被尸婴找上门？

头顶的纸山天幕虽然退了，可那最后一声怨毒的低吼，像冰锥子扎在脑子里。它还会回来。还有地底下那鬼东西……

西北！

脑子里就剩这一个念头，烧得比左肩的烟锅还烫！那老跑山客指的路！他抽着和爷爷一样的烟！他认得我肩上的烟锅骨臂！只有他！只有那条路！

“呃……” 喉咙里滚出一声压抑的嘶吼，混杂着痛楚和一股豁出去的狠劲。我咬着后槽牙，用右臂撑着地，右腿蹬着湿滑冰冷的雪泥，拖着那条死沉僵硬的烟锅骨臂，一点一点，朝着西北方向，朝着老跑山客消失的风雪深处……

爬！

每一步，都像是踩在烧红的刀尖上。左肩的伤口被牵扯，骨头缝里嵌着的黄铜烟锅头像是活了过来，一下下地硌着、刮着，痛得眼前发黑。冰冷的乌木烟杆拖在雪地里，划出一道歪歪扭扭、深浅不一的沟壑，像一条僵死的蛇。

风雪劈头盖脸地砸下来，迷得眼睛都睁不开。只能凭着感觉，朝着那混沌的西北方向，一寸一寸地挪。不知道爬了多久，时间失去了意义。身体里的热气早就被榨干了，四肢冰冷麻木，只剩下机械地重复着撑起、拖动、再撑起的动作。意识在剧痛和寒冷的夹击下昏昏沉沉，好几次差点一头栽进雪窝里再也起不来。

就在我感觉自己快要变成一具冻硬的尸体时，前面风雪撕扯的缝隙里，猛地透出一点……不一样的光。

不是雪光。是……火光！

一点极其微弱、摇曳不定、却带着无比真实暖意的……橘黄色火光！

像是濒死的人抓住了最后一根稻草，一股说不清是激动还是恐惧的力量猛地涌上来。我挣扎着，手脚并用，朝着那点火光的方向，拼命地拱了过去。

火光是从一个低矮的轮廓里透出来的。

一个窝棚。或者说，一个半埋在地窝子里的猎屋。用粗大的原木和厚厚的泥巴垒成，顶上压着厚厚的茅草和积雪，只露出一个低矮的门洞。那点温暖的火光，正是从门洞里透出来的。

窝棚门口，靠着个佝偻的身影。

正是那个老跑山客！

他依旧裹着那件破皮袄，戴着狗皮帽子，佝偻着背，像一尊和这老林子长在一起的石头雕像。他低着头，手里拿着那杆油亮的乌木烟袋锅，正有一口没一口地嘬着。浓烈的旱烟味儿混在风雪里，飘了过来。

他像是没听见我爬过来的动静，也没抬头。

我喘着粗气，像条离水的鱼，瘫倒在离窝棚门口几步远的雪地里。冰冷的雪贴着滚烫的脸颊，带来一丝短暂的清醒。我抬起头，想喊，喉咙却干得冒烟，只能发出“嗬…嗬…”的破风箱声。

老跑山客终于动了。

他慢吞吞地抬起头。狗皮帽檐下，那双浑浊得如同蒙着雾气的眼睛，再次看向我。这一次，看得更久一些。目光扫过我残破的身体，扫过我被冻得青紫的脸，最后，像两根生了锈的铁钉，死死地……钉在了我左肩上那根代替了手臂的、冰冷僵硬的烟锅骨臂上。

他的眼神，依旧没什么波澜。像是在看一件……早就预料到、或者说，一直在等待的……东西。

他嘬了最后一口烟，烟锅头里的火星彻底暗了下去。然后，他极其缓慢地抬起那只没拿烟袋的手，枯瘦、布满老茧和冻疮的手指，朝着窝棚那低矮、透着温暖火光的门洞……

又往里……指了指。

喉咙里，挤出两个干涩得如同砂纸摩擦的字：

“进…来…”